Carta à saudade

Sei bem que não vais ler esta carta, mas amor, tudo o que eu escrevo é para estar mais perto de ti.
Nunca falo de ti. A minha vida resume-se a antes e depois da tua passagem. Vives em mim sob a forma de um silêncio obsoleto auto induzido. Imponho o esquecimento aos que te conheceram e aos que não te conheceram permaneces no anonimato.
Nunca falo de ti. És uma espécie de higiene mental por consumar e no entanto, procuro-te avidamente em todos os homens que eu conheço. E de todas as vezes que encontro um vestígio familiar que me faça retornar a ti, esqueço-me de respirar...
Sabes amor, a voz do P. traz-te de volta para mim. O timbre sereno, grave e pautado é idêntico ao teu. Abstraio-me do toque, do cheiro, fecho os olhos e tenho-te de volta. Sei bem que esta relação não é mais do que uma tentativa frustrada de resgatar-te, mas embora não estejas por perto, estás presente.
Nunca falo de ti. E fica sabendo que também já não choro quando penso em ti. Tem vezes até, que sou invadida por um estranho contentamento. Saber-te mortificado pelos remorsos é uma indemnização.
Sabes amor, às vezes sinto que o cataclismo de sentimentos que és tu, é a prova provada de que afinal ainda estou viva. Deste-me tudo, mas roubaste-me o futuro e isso, não te perdoo.
Recebo e emito estímulos a cada segundo que passa porém, às vezes sinto que nada verdadeiramente me toca. Nada me prende a atenção por mais do que cinco minutos. Esta inércia é quase desalento.
Inquietas-me com frequência. Assaltas-me os pensamentos como um predador. Assento em silêncio, e nunca falo de ti... nem poderia, porque há coisas que só se conseguem falar quando já não dói.