Talvez, haja jornadas que estejam destinadas a cumprir-se na recusa do regresso. O percurso do charco termina aqui. Sem dramas.
Ano novo, blog novo.
Aos 5 interessados em continuar a ler os devaneios desta criatura, pede-se que manifestem o vosso mórbido interesse para o seguinte e-mail bluemynerva@hotmail.com.
Vemo-nos por aí. Obrigada.

A falta que me fazes. Uma solidão quase óssea. Entranhada. A falta que me fazes. A falta que me fazes.

Natal é uma mesa cheia de iguarias que fazem mal ao rabo...

Porque a moda não foi feita para quem sente frio

Este fim-do-ano vou vestida de urso para os sítios mais glamorosos da cidade.

A resistência e o inconformismo de alguns povos europeus (gregos e italianos) faz-me acreditar que ainda há esperança nesta luta cada vez mais desigual. E se tiver que ser à pedrada... Pois que seja!

Tive uma crise de choro. Violenta. Aparentemente sem causa. A culpa é do TPM. Pior que isto, só mesmo as mamas inchadas.

- E tu rapariga, quando é que te casas?
- Casar? Um caralho não basta?

Já vos disse que estou em Roma?

Movimento "Eu também tenho mamas e mereço ganhar um Emmy"

Créditos (das mamas) à sodona Luísa e ao senhor Martinho.

Current mood

I kinda like you but...
I don't want your love.
I don't want your love.
I do not want your love!
I just want you to fuck me...
So shut up and fuck me!


Which part you didn't get it?

Senhoras e senhores, com vocês

Tiago Bettencourt "O Jogo"

Era capaz de chupar o Iker Casillas até ao tutano... MADRE MÍA!

Quandos as opções técnicas cheiram a sabotagem

Mister, vá masé pó real caralho!

Compro passagem para a Patagónia. Em troca ofereço o meu B.I., passaporte, cartão de eleitor e contribuinte, livro de recibos verdes e toda a merda que me identifique com este país.

Obviamente mantenho o meu cartão de sócia do SLB... Há coisas que não têm preço.

Hoje disseram-me que eu tinha o diabo no corpo. Uma pessoa não é baptizada e fica logo preocupada com este tipo de comentários.
Onde é que se arranja um exorcismo baratinho?

De entre todas as coisas do mundo não há nada que ame mais do que o mar.

Ocupada a viver. Nos últimos meses, a escrita faz-se num caderno pequeno, pessoal e intransmissível, um caderno cheio de vincos e rugas, um caderno com a lombada desbotada do uso. Anoto nomes, datas, números, murmúrios, algumas (poucas) convicções e muitas dúvidas. Duas linhas de vocábulos, minutos antes do início de uma sessão de cinema, uma linha de vocábulos minutos depois do término de uma partida de futebol da pré-temporada.
Frases soltas, muitas, e folhas rasuradas, também as há... Porque há memórias que não cabem na escrita, porque há amores superlativos que nenhuma palavra arrebata e porque há dores violentas que emudecem uma esferográfica. É difícil coagular uma vida em parágrafos.

A minha esteticista acredita que as pessoas epilépticas são pobres criaturas possuídas pelo demónio... E enquanto for ela a depilar-me as virilhas, também eu comungo da mesma tese.

Tenho 8,5 milhões de razões para acreditar... No me jodas Roberto!

Michael Jackson is alive!

“Acordei com a mãe, que quer manter a sua identidade confidencial, que ficarei com a custódia exclusiva da criança. Não serão reveladas mais informações sobre este assunto e peço a toda a gente que respeite integralmente o direito à minha privacidade e à da criança, visto tratar-se de um assunto pessoal”

Uma pessoa lê isto e hesita entre a depressão e a alegria por conseguir conter o vómito.

E na despedida, reunir o grupo, organizar um safari e aproveitar para atirar Queiroz aos leões.

E o cabelo do Danny... o homem joga na Rússia ou na Jamaica?

Oh sí cariño, oh sí, sí, sí, sí...

O Casillas é tão alto, e tão poderoso, e tão bonito que nem dá vontade de foder.

Miller era, sem qualquer dúvida, um porco misógino, agarrado ao álcool, sem qualquer ouvido para a música e segundo consta, cheirava mal dos pés. Mas escreveu como poucos. Leio-o com sofreguidão e mando-o secretamente para o caralho.

Lixo, nódoas, fendas, buracos. Humidade, pó, infiltrações, insectos. Conflitos, insinuações, ilegalidades, esbanjamento. Podia ser uma biografia do Henry Miller. Foi a minha reunião com a administração da tasca.

Manifesto

Cada vez desconfio mais dos sempre altruístas, agradáveis e sorridentes.